Nella primavera del 2020, le nazioni presumibilmente "civilizzate" del mondo hanno affrontato la questione di come sottomettere al meglio le proprie popolazioni. In quel momento sono rimasto colpito da parallelismi apparentemente ovvi con un altro triste capitolo della storia della miseria umana: la carestia irlandese delle patate. Ci sono molte somiglianze fondamentali che caratterizzano le due calamità.
Entrambe si sono evolute da reali minacce biologiche realmente esistenti (una peronospora della patata in Irlanda e un nuovo coronavirus a livello globale); eppure le scelte governative (radicate più nell'ideologia e nel controllo) hanno amplificato la sofferenza ben oltre qualsiasi cosa inflitta naturalmente. Le politiche britanniche durante la carestia hanno dato priorità alle esportazioni e al profitto dei proprietari terrieri rispetto alle vite umane (i proprietari terrieri irlandesi a quel tempo erano una classe aristocratica chiamata "Ascesa Protestante" che esercitava il dominio sociale, politico ed economico sulla popolazione sottomessa). Allo stesso modo, i mandati di lockdown hanno favorito editti dall'alto verso il basso rispetto alle scelte personali e alla resilienza della comunità, che hanno favorito solo l'élite sociale che poteva permettersi di isolarsi. Entrambe le epoche hanno visto le libertà calpestate: gli irlandesi hanno perso l'accesso al proprio cibo e alla propria terra, mentre le restrizioni del Covid hanno messo a tacere il dissenso, chiuso le chiese e confinato le persone nelle proprie case, il tutto con il pretesto della sicurezza pubblica.
Le radici artificiali della carestia irlandese delle patate
La catastrofe irlandese del 1845-1852 ha ucciso più di un milione e costrinse un altro milione di persone a emigrare, ma la causa non fu solo il fallimento dei raccolti. Il governo britannico impose un sistema in cui i mezzadri irlandesi coltivavano colture commerciali per l'esportazione, lasciando le patate come unico alimento base. Quando la piaga colpì, le navi mercantili salparono dai porti irlandesi cariche di grano e bestiame, dirette in Inghilterra, mentre la gente del posto moriva di fame. I soccorsi arrivarono troppo tardi e troppo avari, gravando sui proprietari terrieri assenti che sfrattavano le famiglie per ridurre i costi. Non si trattò di un atto di Dio, ma piuttosto di una politica punitiva, legata a secoli di disprezzo coloniale.
L'eco del Covid: il controllo sulla cura
Facciamo un salto al 2020, e si verifica una situazione simile. Il virus era effettivamente mortale per i più vulnerabili, ma la risposta (sotto forma di chiusure a tempo indeterminato, obblighi di mascherina e divieti di viaggio) ha creato una cascata di danni ben peggiori di ciò che cercava di mitigare. Le economie si sono bloccate, le crisi di salute mentale sono aumentate e i bambini hanno perso anni di istruzione, il tutto mentre i leader predicavano "Segui la scienza" dalle loro bolle isolate. La libertà di parola è crollata sotto la censura dei medici dissenzienti, le riunioni religiose hanno subito incursioni della polizia e l'autonomia personale ha ceduto il passo alle app di tracciamento e ai passaporti vaccinali. Queste misure tossiche (vendute come temporanee) sono persistite in modo corrosivo, erodendo per sempre la fiducia nelle istituzioni.
Lezioni di libertà
In entrambe le tragedie, lo Stato si è presentato come salvatore, solo per esercitare un potere che ha prolungato il dolore. La carestia irlandese avrebbe potuto attenuarsi con il blocco delle esportazioni e aiuti più mirati; il bilancio del Covid sarebbe stato ridotto attraverso una protezione mirata, anziché una coercizione generalizzata. Il filo conduttore? Governi che considerano i cittadini come sudditi, non come sovrani.
Nell'apertura cruda del suo singolo del 1995 "Carestia”, Sinéad O'Connor va dritta al punto: “Ok, voglio parlare dell'Irlanda. Nello specifico, voglio parlare della 'carestia'. Del fatto che non ce n'è mai stata una vera. Non c'è stata nessuna 'carestia'”. Non stava negando l'orrore dei corpi emaciati, delle navi-bara e delle città fantasma lasciate indietro. O'Connor stava denunciando la menzogna che sta alla base: ciò che la storia etichetta come disastro naturale era, in realtà, una carestia deliberata architettata da una lontana classe dirigente d'élite. Le sue parole incombono su di noi oggi, un duro monito mentre passiamo in rassegna le macerie degli anni del Covid. Un'altra vera afflizione, un'altra cascata di miseria, un'altra ondata di funzionari che hanno trasformato la crisi in catastrofe con la forza di editti fuorvianti (nella migliore delle ipotesi), nefasti e illegali.
Autunno 1845, Irlanda. I campi di patate, vitale per quasi metà della popolazione, si seccarono a causa di una malattia fungina importata dalle Americhe. Fu un colpo brutale, senza dubbio. Ma la moria non iniziò con... agricolo marciva; accelerava con le navi che continuavano a navigare. Sotto il dominio britannico, l'Irlanda produceva enormi eccedenze di carne bovina, burro e avena (abbastanza per sfamare la sua popolazione dieci volte tanto). Eppure quelle merci fluivano verso i mercati britannici, sorvegliate dalle baionette se la gente del posto osava protestare.
Il governo del primo ministro John Russell si è aggrappato a un dogma mascherato da “libero mercato”, Rifiutandosi di interferire con il commercio, anche quando i magazzini erano colmi e i fossi pieni di cadaveri. I proprietari terrieri, molti dei quali inglesi assenti che incassavano gli affitti da lontano, ottennero il via libera per sgomberare le proprietà, sfrattando centinaia di migliaia di persone per far posto al pascolo delle pecore. Le mense dei poveri aprirono, ma solo dopo mesi di ritardo, e chiusero quando la situazione si fece più critica. Nel 1852, una nazione di otto milioni di abitanti si era ridotta di un quarto. Non si trattava di una carestia fatale; era una carestia imposta dal destino.
Ora passiamo a marzo 2020. Gli allarmi risuonavano per un virus respiratorio che, proveniente dai laboratori di Wuhan o dai mercati rionali (a vostra scelta), stava colpendo duramente polmoni e ospedali. Le morti premature aumentavano, la paura si impadroniva delle onde radio e qualcosa doveva cedere. Ma ciò che seguì non fu un adattamento agile; fu una mazzata all'ordine naturale umano. I governi di tutto il mondo, da Washington a Whitehall, emanarono "Due settimane per rallentare la diffusione", che si trasformarono in anni di arresti domiciliari per i sani. Le aziende sbarrarono le finestre, non a causa del virus, ma a causa di editti che ritenevano che un taglio di capelli fosse più pericoloso di una corsa al supermercato. Chiese e scuole chiusero a chiave le porte, mentre grandi aziende, negozi di alcolici e gli strip club sono rimasti aperti come "essenziali". I manifestanti che sventolavano cartelli sulla libertà di scelta corporea hanno affrontato proiettili di gomma; le voci online che mettevano in discussione i dati sono state bandite o peggio.
I parallelismi sono evidenti se si ascolta. Entrambe le crisi si sono alimentate di vulnerabilità. I poveri irlandesi stipati in tuguri dipendenti dalle patate, gli anziani e gli immunodepressi isolati in un mondo improvvisamente troppo rischioso per essere toccato. Ma i funzionari di ogni epoca hanno scelto percorsi che hanno aggravato le divisioni. In Irlanda, i supervisori coloniali trattavano gli irlandesi come sacrificabili, le loro suppliche liquidate come lamentele di inferiori. Durante il Covid, esperti e politici tenevano lezioni di equità dai podi, eppure le loro regole risparmiavano i potenti: i governatori cenavano senza mascherina ai banchetti del French Laundry mentre la classe plebea faceva la fila per le razioni. La colpevolizzazione delle vittime permeava entrambe le narrazioni. I "pigri" che accumulavano aiuti nel 1847 o gli "idioti del Covid" che evitavano i vaccini nel 2021. Il risultato fu una carestia non solo di cibo o di movimento, ma di dignità.
Scavando più a fondo, il prezzo pagato per le libertà lega saldamente queste storie. La carestia irlandese ha privato del diritto al sostentamento e alla terra. I contadini che hanno coltivato la terra per generazioni si sono ritrovati deportati come beni mobili, con le loro case incendiate per impedire gli abusivi. Leggi britanniche come il Poor Law Amendment Act del 1838 hanno convogliato gli aiuti attraverso case di lavoro che hanno diviso le famiglie, il tutto per imporre una riforma morale agli "inattivi". Ripetiamolo: i mandati del Covid hanno frammentato le assemblee spirituali, linfa vitale della fede e della fratellanza. Le sinagoghe si sono svuotate, le funzioni pasquali si sono riversate su banchi vuoti e i sacerdoti sono stati multati per aver offerto l'estrema unzione. Discorso? Scordatelo. Le piattaforme hanno soffocato chirurghi e statistici che puntavano il dito contro il tocco più leggero della Svezia o contro Grande dichiarazione di Barrington richiesta di protezione mirata. La libertà personale si è trasformata in un privilegio per chi rispetta le regole, con app che segnalano il punteggio di conformità come un conteggio distopico.
Non sono la prima a fare questo collegamento. Scrivendo al culmine dell'isteria, nel marzo 2021, Kristina Garvin ha fatto con eloquenza un collegamento molto simile. Nel suo pezzo, ha descritto il sentimento irlandese nei confronti della carestia come equivalente a una pulizia etnica. Anche gli osservatori moderni hanno riconosciuto che le misure di lockdown globale per il Covid facevano parte di un più ampio "ottimo reset" progettato per riformulare l'ordine mondiale in un sistema più globalista e centralizzato.
L'evitabilità di tutto ciò è un pugno nello stomaco. Gli storici calcolano cosa sarebbe potuto accadere in Irlanda: bloccare le esportazioni, accumulare grano a livello locale, investire nella diversità delle colture anni prima. La piaga ha colpito anche il Belgio, ma lì i morti si sono contati a migliaia, non a milioni, grazie a una gestione più sana. Per il Covid, i dati si accumulano post mortem. I lockdown hanno salvato poche vite nette, secondo i modelli di Oxford, ma hanno distrutto le catene di approvvigionamento, aumentato i suicidi e fatto lievitare il debito che le generazioni future dovranno sostenere. Le scuole svedesi sono rimaste aperte, i loro bambini illesi; le spiagge della Florida hanno attirato folle, le loro curve non sono più ripide della stretta ferrea di New York. La scelta ha funzionato dove la coercizione ha vacillato.
La canzone di O'Connor si conclude con una nota di rabbia ereditata, quella che cova di generazione in generazione. "Dobbiamo imparare ad amarci l'un l'altro", implora, ma prima, facciamo i conti con gli artefici. La carestia irlandese ha dato vita a una diaspora che ha seminato rivoluzioni e canti di sfida. I lockdown del Covid? Stanno forgiando una rivolta più silenziosa, una scheda elettorale alla volta, mentre i genitori lottano con l'istruzione perduta e i militari in servizio. lotta per la reintegrazionee i lavoratori cercano di riprendersi dalle carriere rovinate dalla carneficina. Tutti questi esempi ci ricordano che le minacce sono reali, ma lo è anche la resilienza. Quando gli Stati intervengono come tutori, non si limitano a gestire il rischio, ma creano la rovina.
La lezione è semplice. Fidatevi delle persone, delle loro vite, delle loro scelte, delle loro comunità. I governi hanno responsabilità formali nei confronti dei loro cittadini, e la microgestione del respiro o del consumo di pane non rientrano in queste. Lasciate che le crisi insegnino l'umiltà, non l'arroganza. Altrimenti, la prossima catastrofe ci troverà altrettanto fragili.
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