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Quando l'informazione aveva peso

Quando l'informazione aveva peso

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Ogni sabato mattina a metà degli anni '1980, mia madre mi lasciava al mercato delle pulci di Commack, nel centro di Long Island. Mentre gli altri bambini guardavano i cartoni animati, io trascorrevo ore al tavolo delle carte da baseball di Albert, assorbendo storie sull'anno da principiante di Mickey Mantle e imparando a riconoscere le carte contraffatte dalle sottili variazioni nella consistenza del cartoncino. 

La luce del mattino presto filtrava attraverso i teloni di tela del mercato, l'odore stantio del cartone vecchio si mescolava al caffè dei venditori lì vicino. Albert, che aveva più di ottant'anni, non era solo un venditore, anche se non lo sapeva, era un curatore, uno storico e un mentore. Avendo assistito in prima persona all'età d'oro del baseball, i suoi racconti erano storia vivente, racconti di un'epoca in cui il baseball era il vero passatempo nazionale americano, che univa le comunità nel boom del dopoguerra. Mi ha insegnato che la vera conoscenza non consisteva solo nel memorizzare statistiche; consisteva nel comprendere il contesto, riconoscere schemi e imparare da chi era venuto prima.

Sebbene amassi il gioco, le carte erano manifestazioni fisiche di dati, ciascuna un nodo in una rete intricata di informazioni. Il mercato delle carte da baseball è stata la mia prima lezione su come le informazioni creano valore. Le guide ai prezzi erano i nostri motori di ricerca, le esposizioni mensili di carte i nostri social network, incontri in cui i collezionisti trascorrevano ore a scambiarsi non solo carte, ma storie e conoscenze, costruendo comunità attorno a ossessioni condivise.

Per me il baseball non era solo uno sport, era la mia prima religione. Trattavo le medie di battuta come versetti della Scrittura, memorizzandole con la devozione di uno studioso che studia attentamente testi antichi. Conoscevo ogni dettaglio dei tre fuoricampo di Reggie Jackson nelle World Series del '77, ma ciò che mi affascinava davvero erano i racconti quasi mitologici del lontano passato del baseball: la carriera elettrizzante di Jackie Robinson e il suo talento per il drammatico, Babe Ruth che chiamava il suo tiro nelle '32 Series e i duelli tra Christy Mathewson e Walter Johnson nell'era della palla morta. 

Per me, non erano solo fatti; erano leggende tramandate di generazione in generazione, ricche e dettagliate come qualsiasi mitologia antica. Gli adulti si meravigliavano o si innervosivano leggermente per la mia conoscenza enciclopedica che abbracciava quasi un secolo di storia del baseball. Non era solo memorizzazione; era devozione. (Sebbene oggigiorno, se i miei genitori mi lasciassero regolarmente con un ottuagenario che conoscevamo a malapena in un mercatino delle pulci, probabilmente si troverebbero di fronte a una visita dei servizi di protezione dell'infanzia.)

Il mercato delle pulci era solo una parte dell'infanzia della Generazione X, in cui la scoperta assumeva forme diverse. Mentre Albert mi ha insegnato a organizzare e valutare le informazioni, le nostre avventure di quartiere, governate dall'unica regola "tornare a casa prima del tramonto", mi hanno insegnato l'esplorazione e l'indipendenza. Le nostre biciclette erano i nostri passaporti per il mondo, che ci portavano ovunque la curiosità ci portasse. 

Che si pedalasse verso quartieri lontani, che si costruissero fortini traballanti o che si imparasse attraverso le ginocchia sbucciate, eravamo costantemente alla scoperta attraverso l'esperienza diretta piuttosto che tramite l'istruzione. Ogni spazio offriva le sue lezioni su come imparare, pensare e trovare un significato nel mondo che ci circondava.

Con l'arrivo del liceo, la mia ossessione passò dalle figurine del baseball alla musica, e il negozio di dischi locale divenne il mio nuovo rifugio. Come qualcosa uscito da Alta fedeltà, i ragazzi dietro il bancone del Tracks on Wax di Huntington sono stati le mie guide attraverso la storia della musica, proprio come Albert lo era stato con la storia del baseball. 

Il mio viaggio è iniziato con i vinili ereditati: le copie consumate dei miei genitori degli album dei Beatles, i dischi di Crosby, Stills & Nash sopravvissuti a innumerevoli traslochi e gli LP di Marvin Gaye che portavano con sé il DNA sonoro di una generazione. I ragazzi dietro il bancone avevano il loro curriculum: "Se ti piace Bob Dylan", dicevano, tirando fuori un disco, "devi capire Van Morrison". Ogni raccomandazione era un filo che collegava generi, epoche e influenze. I poster e le spille che compravo diventavano distintivi di identità, indicatori fisici di chi immaginavo di essere: il mio gusto in evoluzione diventava il mio sé in evoluzione.

Il college ha portato una dimensione completamente nuova alla scoperta musicale. Le stanze del dormitorio sono diventate laboratori di gusto condiviso, dove la conoscenza fluiva da pari a pari piuttosto che da esperto a principiante. Non stavamo più solo studiando la storia della musica, la stavamo vivendo, scoprendo il sound della nostra generazione. Trascorrevamo ore a esplorare le reciproche collezioni, dalla scena grunge emergente di Seattle ai ritmi innovativi di A Tribe Called Quest e De La Soul.

Nei negozi di dischi che ho scoperto vicino al campus, l'atto fisico della scoperta era sacro: sfogliavi le casse fino a impolverarti le dita, strizzavi gli occhi sulle note di copertina fino a farti male e portavi a casa le tue scoperte come tesori. Le limitazioni dello spazio fisico significavano che ogni negoziante doveva fare delle scelte attente sul proprio inventario. Questi vincoli creavano carattere; ogni negozio era unico, riflettendo l'esperienza del suo curatore e il gusto della comunità. A differenza degli infiniti scaffali digitali di oggi, i vincoli fisici richiedevano una cura attenta: ogni centimetro di spazio doveva guadagnarsi il suo mantenimento.

Dopo la laurea nel '95, mentre la rivoluzione digitale era appena agli inizi, mi sono ritrovato a creare siti web per aziende, il mio primo "vero" lavoro in quella che presto sarebbe stata chiamata l'economia di Internet. Quella conoscenza ossessiva delle statistiche del baseball ha poi trovato un nuovo sbocco quando il mio amico Pete e io abbiamo fondato una delle prime comunità di sport fantasy su Internet. Eravamo passati dal cercare tra le riviste e cercare disperatamente altri fan alla creazione di un'intera comunità online. 

Quando Ask Jeeves ha acquisito la nostra azienda, sono rimasto incantato da quella che sembrava la promessa definitiva: sbloccare le informazioni del mondo. La capacità di cercare e accedere istantaneamente a qualsiasi pezzo di conoscenza mi ha dato la sensazione di avere le chiavi dell'universo. Ripensandoci, probabilmente avrei dovuto capire che un ragazzino ossessionato dall'organizzazione delle statistiche del baseball sarebbe finito a lavorare negli sport fantasy e nei motori di ricerca. Alcune persone trovano la loro vocazione presto, io ho trovato la mia nelle sottoculture più nerd possibili.

Verso la fine degli anni '90, facevo previsioni grandiose su come sarebbe cambiato il mondo, anche se, a dire il vero, capivo a malapena come funzionava il mondo reale. Eccomi qui, passato da adolescente che vendeva gelati in spiaggia e serviva ai tavoli a pontificare all'improvviso sulla trasformazione digitale, un ragazzino che non aveva mai avuto un vero lavoro, completamente all'oscuro di catene di fornitura, manodopera, produzione o di come funzionavano realmente le aziende.

Eppure, anche nella mia ingenuità, il mio istinto non si sbagliava. La nostra generazione era a cavallo di un divario unico: eravamo gli ultimi a crescere completamente analogici, ma abbastanza giovani da contribuire a costruire il mondo digitale. Abbiamo capito sia i limiti che la magia della scoperta fisica, il che ci ha dato una prospettiva che né i nostri genitori né i nostri figli avevano. Siamo diventati i traduttori tra questi due mondi.

La trasformazione non stava avvenendo solo nello sport e nelle carriere. All'inizio degli anni 2000, Napster ha reso ogni canzone disponibile gratuitamente, Google ha reso le informazioni infinite e Amazon ha reso i negozi fisici opzionali. La promessa era la democratizzazione della conoscenza: chiunque poteva imparare qualsiasi cosa, in qualsiasi momento. La realtà era più complicata. 

Come ha osservato una volta Noam Chomsky, "La tecnologia è solo uno strumento. Come un martello: puoi usarlo per costruire una casa, o puoi usarlo per spaccare qualcuno in faccia". Ogni progresso tecnologico è stato simultaneamente creazione e distruzione: costruire nuovi modi per accedere alle informazioni mentre si demolivano i vecchi modi di scoprirle. La rivoluzione digitale ha costruito cose incredibili: un accesso senza precedenti alle informazioni, comunità globali, nuove forme di creatività. Ma ha anche demolito qualcosa di prezioso nel processo.

Sì, le informazioni sono diventate abbondanti, ma la saggezza è diventata scarsa. Gli Albert e i ragazzi dei negozi di dischi sono stati soppiantati da algoritmi di raccomandazione ottimizzati per l'impegno piuttosto che per l'illuminazione. Abbiamo guadagnato comodità ma perso la serendipità. Il catalogo digitale delle schede potrebbe essere più efficiente di quello fisico, ma non ti insegna come pensare alle informazioni, le serve e basta. 

Quando Albert mi parlava del valore di una figurina da baseball, non stava solo citando una guida ai prezzi; mi stava insegnando la scarsità, la condizione, il contesto storico e la natura umana: lezioni sull'autenticità che sembrano particolarmente rilevanti nell'era odierna di personaggi online attentamente curati e contenuti generati dall'intelligenza artificiale. Quando quei commessi dei negozi di dischi facevano raccomandazioni, non stavano solo abbinando i tag di genere; stavano condividendo la loro passione, trasferendo non solo conoscenza ma un pezzo della loro umanità. 

Non si trattava di suggerimenti algoritmici, ma di momenti di genuina connessione, ricchi di contesto e vivi di entusiasmo condiviso. Non ti ricordi solo cosa ti hanno insegnato, ma anche l'odore del negozio, la luce del pomeriggio attraverso le finestre impolverate, l'eccitazione nella loro voce quando ti presentavano qualcosa di nuovo. Non erano solo transazioni, erano apprendistati su come pensare in modo critico alle informazioni che avevamo di fronte.

Queste lezioni sulla connessione umana e sulla scoperta hanno assunto un nuovo significato mentre osservavo i miei figli navigare nel panorama digitale odierno. Di recente, aiutando mio figlio a studiare per un test di geometria sulla lunghezza di un'ipotenusa, mi sono ritrovato a usare ChatGPT, sia come ripasso di concetti che avevo dimenticato da tempo, sia come strumento didattico. 

L'IA ha scomposto il teorema di Pitagora con una chiarezza che mi ha ricordato le lezioni di Albert sulle carte da baseball. Ma c'era una differenza cruciale. Mentre Albert mi forniva non solo fatti, ma anche contesto e significato cruciali, le piattaforme di IA, per quanto potenti, non riescono a replicare quella saggezza umana che sa quando spingere, quando fermarsi e come accendere quell'amore critico per l'apprendimento. Mark, uno dei miei più vecchi amici ed esperto in questo campo, è andato molto più a fondo di me nell'esplorazione di queste tecnologie, aiutandomi a comprenderne sia la potenza che i rischi. Il suo consiglio: testa l'IA solo su domande di cui conosci già le risposte, usandola per comprendere i pregiudizi e le barriere di protezione del sistema piuttosto che trattarla come un oracolo. 

Stiamo ancora imparando come integrare queste tecnologie nelle nostre vite, proprio come abbiamo fatto con i motori di ricerca e Internet: vi ricordate quando rispondere a una semplice domanda storica richiedeva un viaggio in biblioteca? O a un livello più frivolo, quando non si poteva controllare all'istante su IMDB se un attore era in un film? Ogni nuovo strumento ci richiede di sviluppare una nuova alfabetizzazione sui suoi punti di forza e sui suoi limiti.

Ciò rispecchia ciò che l'autore di Brownstone Thomas Harrington, uno dei miei scrittori e pensatori preferiti, mette in guardia nel suo analisi ponderata dell'istruzione moderna: stiamo sempre più trattando gli studenti come elaboratori di informazioni piuttosto che come menti in via di sviluppo che necessitano di una guida umana. Sostiene che mentre la nostra cultura venera le soluzioni meccaniche, abbiamo dimenticato qualcosa di fondamentale: che insegnare e comprendere sono processi profondamente umani che non possono essere ridotti a una mera trasmissione di dati. 

Ogni studente è, nelle sue parole, "un miracolo di carne e sangue capace degli atti più radicali e creativi di alchimia mentale". La tecnologia può rendere le informazioni più accessibili, ma non può replicare la saggezza umana che sa quando insistere, quando fermarsi e come accendere quell'amore critico per l'apprendimento.

Questo equilibrio tra strumenti tecnologici e saggezza umana si manifesta quotidianamente mentre osserviamo i nostri adolescenti navigare nel loro panorama digitale. Mia moglie e io ci ritroviamo a combattere e ad abbracciare contemporaneamente la modernità. Ho insegnato scacchi al nostro più grande, ma lui ha affinato le sue abilità tramite un'app. Ora giochiamo con una scacchiera fisica quasi tutte le sere, discutendo strategie e condividendo storie tra una mossa e l'altra. 

La stessa dinamica plasma il loro rapporto con il basket: combinano ore di allenamento fisico con infinite scorribande sui social media e sui tutorial di YouTube, studiando mosse e strategie in modi che non erano disponibili a noi. Stanno creando il loro mix di padronanza fisica e digitale. Come genitori di adolescenti, non possiamo più dirigere il loro percorso; possiamo solo mettere vento nelle loro vele, aiutandoli a capire quando abbracciare la tecnologia e quando allontanarsene.

Il riconoscimento di pattern che ho acquisito tramite le figurine del baseball, i negozi di dischi che mi hanno mostrato come curare la conoscenza e sì, persino la libertà di girovagare fino a sera, di esplorare, di fallire, di imparare dai nostri errori, non sono state solo esperienze nostalgiche. Sono state lezioni su come pensare, scoprire e imparare. Mentre navighiamo in questa rivoluzione dell'intelligenza artificiale, forse la cosa più preziosa che possiamo insegnare ai nostri figli non è come usare queste potenti capacità, ma quando non usarle, preservando lo spazio per il tipo di apprendimento umano profondo che ha un peso reale, il tipo che nessun algoritmo può replicare.



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Per le ristampe, reimpostare il collegamento canonico all'originale Istituto di arenaria Articolo e Autore.

Autore

  • Josh Stylman è un membro della famiglia Stylman.

    Joshua Stylman è un imprenditore e investitore da oltre 30 anni. Per due decenni si è concentrato sulla creazione e la crescita di aziende nell'economia digitale, co-fondando e uscendo con successo da tre aziende, investendo e facendo da mentore a decine di startup tecnologiche. Nel 2014, cercando di creare un impatto significativo nella sua comunità locale, Stylman ha fondato Threes Brewing, un birrificio artigianale e un'azienda di ospitalità che è diventata un'amata istituzione di New York. Ha ricoperto il ruolo di CEO fino al 2022, dimettendosi dopo aver ricevuto reazioni negative per essersi espresso contro gli obblighi vaccinali della città. Oggi, Stylman vive nella Hudson Valley con la moglie e i figli, dove bilancia la vita familiare con varie iniziative imprenditoriali e l'impegno della comunità.

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