L'avvertimento di George Orwell alla Gran Bretagna

La Gran Bretagna, dove vivo, un tempo si vantava della sua eccentricità, irriverenza e del diritto di esprimere opinioni impopolari. Oggi, nel mio Paese, alcune persone sono state arrestate per post sui social media e altre comunicazioni digitali. Alcune sono state incarcerate. La censura online è diventata più sofisticata, la tecnologia di sorveglianza continua ad evolversi e la "cancel culture" ha insegnato a milioni di persone che esprimere un'opinione sbagliata può avere gravi conseguenze. Di conseguenza, le persone si autocensurano per paura di ritorsioni.

I libri rivestono un ruolo particolare in questo contesto. Offrono alle persone la possibilità di esplorare le idee lontano dal rumore e dall'intimidazione dei social media. Un lettore può imbattersi in un argomento in privato, rifletterci, metterlo in discussione, dissentire, tornarci sopra e magari trovare la fiducia necessaria per esprimere apertamente un'opinione che prima aveva paura di manifestare.

Ecco perché la mia casa editrice, Free Speech Press, debutta con una ristampa di 1984 di George Orwell.

Per questa edizione speciale, ho chiesto allo scrittore e conduttore televisivo britannico Neil Oliver di scrivere un nuovo prologo. Neil ha ripercorso, sia intellettualmente che geograficamente, le circostanze in cui Orwell ha creato il suo ultimo romanzo.

Quello che segue è un estratto di quel prologo:

George Orwell era in punto di morte quando scrisse 1984. Come il sole al tramonto, si era diretto verso ovest: a Jura, l'Isola dei Cervi nelle Ebridi Interne, al largo della costa occidentale della Scozia. George Orwell era il suo pseudonimo – Eric Arthur Blair è inciso sulla lapide che lo ricopriva nel cimitero della chiesa di Ognissanti a Sutton Courtenay, nell'Oxfordshire – e 1984 sarebbe stato il suo canto del cigno. Oltre a essere in punto di morte (cosa che allora non sapeva), stava elaborando il lutto per la perdita della moglie. Fu con la sorella Avril che arrivò alla solitaria fattoria di Barnhill, nel nord dell'isola, nel maggio del 1946. Eileen Orwell era morta l'anno precedente, durante un'isterectomia, e il figlio della coppia, Richard, raggiunse il padre e la zia, insieme alla governante Susan Watson, più tardi quell'estate.

Barnhill era un luogo remoto, sul punto di essere inghiottito dagli elementi, finché non arrivò l'infusione di vita, vite rattristate, da una fonte inaspettata. Jura può essere difficile da amare. Scarsamente popolata allora come ora, una terra di torbiere e rocce brulle. Raggiungere Barnhill significava prendere due traghetti – il primo per Islay, il secondo per Jura – e poi percorrere 32 chilometri in auto, finché la strada non si interrompeva e gli ultimi 6,5 chilometri dovevano essere percorsi a piedi. Cibo, carburante e tutto il resto dovevano essere trasportati insieme a tutto il necessario. "Estremamente irraggiungibile" così Orwell descrisse il loro alloggio, eppure lo amava. Era un uomo di ceto medio – un tipo letterario, ovviamente – e sebbene avesse scritto delle tribolazioni dei lavoratori – comprese le vite degradate e umilianti dei minatori di carbone e delle loro famiglie nel Lancashire e nello Yorkshire in The Road to Wigan Pier (1937) – e avesse trascorso del tempo in povertà autoimposta come senzatetto a Parigi e Londra (1933) – nel 1946 desiderava ancora le difficoltà della vita di altri uomini e le possibilità di una vita vissuta lontano dalla folla impazzita.

Se può sembrare che io stia essendo scortese, non è mia intenzione. 1984 è un libro che mi fu dato da leggere a scuola e, come molti altri, ho avuto motivo di pensare a George Orwell più e più volte negli anni successivi. Ultimamente, quando sembra che il suo ultimo romanzo venga accolto e utilizzato meno come un terribile monito contro il totalitarismo e più come un manuale indispensabile per aspiranti dittatori di tutto il mondo, ho imparato a vedere l'autore nientemeno che come un veggente.

Il fatto che fosse attratto da Deer Island per scriverne mi fa pensare che i suoi ultimi mesi e anni fossero predestinati a una visione, o a un sogno tetro, il cui racconto non era altro che una vocazione, o forse una penitenza. È tradizione delle Highlands che i cervi, i cervi rossi, siano presagi di morte. Quando i cervi scendono dalle colline e camminano per le strade degli insediamenti umani, con i loro zoccoli a forma di giglio che fendono il silenzio e l'oscurità, è una profonda tristezza che preannunciano. Morente di tubercolosi ancora non diagnosticata, sebbene tossisse sangue rosso mentre scriveva e scriveva tra le bianche mura di Barnhill, lui e il mondo intorno a lui erano anche in lutto per tutto ciò che era andato perduto nella Seconda Guerra Mondiale appena conclusa. Era un mondo sotto shock, e Orwell non era estraneo a queste dinamiche. Omaggio alla Catalogna (1938) era stato il frutto del suo periodo di lotta contro il fascismo nella guerra civile spagnola, durante il quale era stato colpito alla gola da un cecchino, e la ferita gli aveva indebolito la voce.

Reso comunque emaciato dalle privazioni della guerra, con il cuore spezzato, durante quella dura culla su Jura vide il futuro con la stessa chiarezza di qualsiasi Highlander dotato o maledetto della Seconda Vista. Il futuro che vide era popolato da cittadini privati ​​della speranza, resi disperati. Ogni cosa plasmata per ridurre le anime in materia inanimata. Cibo insapore, vestiti mal fatti e inadatti. Guerra ovunque e per sempre, che consuma inutilmente tutto ciò che i proletari producono in fabbriche che prosciugano l'anima. Nessuna privacy. Il Grande Fratello che veglia su tutto. Il mondo di 1984 è familiare alla mia generazione come un sogno a metà ricordato, eppure per molti di noi, negli ultimi anni, la sua versione della realtà non è più un sogno, ma un'inevitabilità. Il Grande Fratello si fa reale nell'apparato di sorveglianza panottica e coloro che dovremmo chiamare leader fomentano una guerra dopo l'altra. 

(il prologo continua nel libro)

A più di 75 anni dalla pubblicazione di 1984 , il vocabolario di Orwell rimane parte integrante del nostro linguaggio politico: Grande Fratello, Psicopolizia, bipensiero, Neolingua e buco della memoria. Le tecnologie si sono evolute ben oltre ogni immaginazione di Orwell, mentre le sue domande centrali sul potere, la sorveglianza, il linguaggio e il controllo dell'informazione hanno acquisito una nuova, inquietante rilevanza.

Orwell lanciò un avvertimento ai miei connazionali. Il prologo di Neil Oliver ci ricorda quanto chiaramente risuonò quell'avvertimento e quanto alcuni dei suoi temi ci sembrino oggi più attuali. La domanda è cosa ne faremo. Continueremo a ritirarci nel silenzio, con un linguaggio cauto e conversazioni sussurrate, oppure i pensatori indipendenti in Gran Bretagna ritroveranno il coraggio di alzarsi e parlare di nuovo apertamente?

È possibile acquistare questa edizione qui.